dissociação da madrugada

 a cabeça flutua

números na retina

escrevo no vento 

os tercetos

da madrugada 

em instantes 

consigo prever

cada pequena vibração 

detesto essa crise

é só outra dissociação 

um lapso novo no verso

e pensamentos terríveis 

O mundo invertido

 Lucy odiava tantas coisas.

Wilson casou com Felipe.
Laura amava as sutilezas.
Gervásio tinha um sonho.

Lucas pensava em fugir.

Gertrudes viajou.

Ronaldo ganhou na loteria.

Xica mascava tabaco na plantação.

Anitta não queria casar aos 14 anos.
Ismo saiu de casa com a sua dor.

Sinara esquecia suas senhas.

Aroldo teve um infarto.

Fenícia era mãe de pet.

Júlio tinha desejo suicida.

Luciana não amava José.

Virgílio caiu de um penhasco.

O mundo nunca faz sentido.

Ela partiu antes

Ela correu dos braços d'Ele,
Ela andou chorando e cantando,
Ela faleceu em plena queda.

O Senhor das Trevas aplaudiu,
O adeus engatado na garganta,
O calor em meio ao frio.

A capa vermelha lhe cobriu,
A felicidade era ilusão.
A sua fútil ilusão.

Amor-tecer numa Fantasia

 Esse tecer que se tornou fuga
outra mentira entre os nós

Várias linhas cortadas

Outra pequena ilusão

nenhuma falsa paixão

Só aquele amor-tecer

Talvez 

uma nova 

Obsessão

A fantasia 

ali num sonho

sobre um breve amor.

Sobre a fuga de Si

 Lucy correu. 

Ela correu por tantas horas e a chuva também correu com ela, era um correr frenético entre ruas escuras, poças de lama e praças desconhecidas.

A cada respiração ofegante suas pernas tremiam e já parecia ser impossível chegar ao centro de todas as frustrações que levavam-na para tão longe, correr e correr mais, num desespero asfixiante.

TOC TOC - alguém batendo na porta.

Toc Toc Toc Toc Toc...

Lucy na janela observa o vazio. 

O bater na madeira aumenta do lado de fora da casa,  ela continua olhando fixamente para um ponto no outro lado do quintal, a porta range um pouco ao ser aberta, ninguém na entrada, apenas um envelope amarelado no tapete.

Ela continua correndo em disparada o mais longe possível, sem direção, apenas numa louca corrida sem ponto final.

Lucy correu em seus pensamentos como uma maratonista eficiente.

(...)

Escrito em 10 de abril de 2017.

O mundo corre

 Aquela jovem tem talento, real, visível.

Na minha época o mundo já corria como corre agora em 2026? Ser jovem é sentir a vida num prisma totalmente diferente do adulto que observa as mudanças de cada estação.

Eu sempre sonhei com a literatura, eu sempre desejei publicar muitos livros e sempre me fixei na escrita como a salvação e a única beleza da minha geração, ler era minha maior alegria, sentir as páginas dos meus livros preferidos quando voltava pra casa.

O mundo que corre numa velocidade terrível.

Essa observação que transcorre no pensamento e se perde em memórias, não é uma simples falácia. Eu sonho com a poesia e sonho com as palavras como sonho com um mundo melhor. Talvez a vida preste porque existe a poética e a certeza de saborear um verso antes de fechar os olhos pela última vez.

O mundo corre e tudo parece correr junto com ele.

É sobre Suicide Solution

 Aquela senhora cujo nome é Rosa me indicou algo peculiar, e era a realidade crua, o título, a certeza, o escritor fica procrastinando para encontrar uma saída, e outra pessoa trás a solução com maestria.

— Escreva o nome grande na capa: "SUICÍDIO". Faça sem medo do que podem pensar ou falar, publique assim e seja incisiva que vai falar sobre a ideação suicida.

Atônita, literalmente, em choque por uns minutos fixei os meus olhos nos olhos daquele mulher sábia.

O projeto Lágrimas em versos é sobre ideação suicida na infância e na adolescência, sobre dissociar e desejar uma vida nova ou simplesmente falecer sem precisar suportar todas as estações da jornada humana. Era um desejo que aquela criança teve para permanecer caminhando nessa terra sem desistir de sua própria existência por completo, várias vezes cheguei a conclusão que era melhor desistir, ser uma fracassada e sumir, isolar as alucinações num quarto pequeno e aceitar a normalidade dos dias de exaustão e barulho ensurdecedor.

Ser apenas uma ameba esquisita entre as quatro paredes de uma casa museu com livros e estantes de madeira, ser uma bactéria, talvez um ácaro no mofo das paredes verdes desbotadas, ser parte das rachaduras nas vigas que seguram a estrutura de uma consciência entre os colapsos.

A resistência e a revolução, a invenção dos homens e a possibilidade de transformar morte em poema, poesia não precisa fazer sentido, mas, na singularidade do verso é exigido um sentir, essa diferença cria um eco.

Escrever é resistência? A suicide solution era a desistência? Qual a verdade e qual a mentira por trás dessas perguntas? Escrever é um suspiro.

Viver e escrever, respirar e escrever, continuar viva enquanto o sangue jorra dos corpos de mulheres nessas ruas. A tristeza e a dor, a ausência de suavidade nos dias de terror.

Revoluções da Moda

 nem é sobre o tecido
a roupa extravagante 
é sobre os tempos modernos.

a invisível loucura 
o auge da futilidade
esse desejo de potencializar
uma roupagem qualquer.

não é sobre a Moda
é sobre a propaganda 
estratégia e método.

o segredo da indústria 
a fragilidade do Ego
uma alucinante 
incerteza.

É sobre os dias de chuva

 não é o título, é a data.

isso na reprise, no rádio, na tv

aquele cenário em blue.

ouça as pequenas notas

os pequenos sons

as teclas.

observar o fluir

pensar em resistir 

confluir.

Sofrimento & Sangue

 é arte
esse sangue que jorra
no caderno 
e na sua mão?

o que não é arte

é artesanato

nesse mundo 

de tanta 

ilusão?

desejo

sair da rotina 

dormir ao amanhecer 

acordar na beira do rio 

sair dessa loucura

da vida cotidiana.

você tem medo da água?

o que é arte e o que é real?

nessa sociedade desigual 

nesse Oceano de escolhas

onde não se escolhe 

respirar

só se escolhe

onde você 

deve se afogar.

Aquilo que não escrevi

 Pensei tantas vezes em dizer para aquele ser (des)humano que imaginei várias cenas dele indo dessa para pior, – minha irmã fala que não devo amaldiçoar com palavras –, sei que as palavras ressoam, justamente por isso eu não escrevi. Mas, eu quero amaldiçoar somente esse indivíduo com a visão da realidade.

Eu quero que ele carregue TODO o fardo de suas mentiras e seja um veneno em sua garganta as suas próprias palavras. Imagino como o ato de amaldiçoar pode trazer alívio quando você já está tão cansada das injustiças cotidianas. Mulheres geralmente são as mais cobradas, porém, ninguém vêm enxugar as nossas lágrimas e ninguém observa os esforços sobre-humanos das mulheres nessa sociedade.

Ser mulher é sangrar todo mês, claro que existem aquelas que não sangram e continuam sendo mulheres, mas, o feminino é o Útero. Sem o útero como pode ser outra coisa? Queria perguntar para o primeiro homem que se sentiu uma mulher no corpo errado sobre o que ele sentia da ausência do Útero.

Na verdade, não quero perguntar, não parece importante pensar nisso hoje, eu quero votar numa mulher honesta e forte, que seja presidente do Brasil. Acredito na força da mulher, preciso acreditar. Ninguém vai acreditar por mim, ninguém vai embalar as minhas dores.

O meu pai morreu quando eu tinha 9 anos, eu era o sonho dele que talvez não fosse o sonho da minha mãe, eu queria ser o sonho da minha mãe, ser um sonho de um homem morto é doloroso. O vazio não é possível de mensurar.

Ter um filho sem ter desejo de gestar, ter um filho para jogar no mundo é uma loucura-normal que sempre me revira as entranhas. Eu queria nunca ter parido, eu queria nunca ter visto o meu filho nascer, eu queria decidir sobre o meu corpo sem homens me falando que a maternidade é uma benção divina, eu não renego a maternidade, só odeio o processo.

Eu odeio ser mãe, eu amo o meu filho todos os dias e todas as noites, eu faço ele acordar e faço ele dormir sozinha, eu alimentei aquele pedaço de gente com leite materno por mais de 4 anos, eu amo meu filho mas não preciso fingir que sou uma mãe perfeita, a perfeição não me contemplou nem quando eu estava crescendo no Útero da minha mãe.

Eu volto ao início e digo que sou mãe e pai, o doador de espermatozóides não é um pai, o abusador não é um pai, o estuprador não é um pai, eu sou um pai e sou uma mãe também nessa época de misoginia e FEMINICÍDIO.

dos sonhos e das alegorias

 entre as quimeras dançantes 

numa esvoaçante certeza 

mesclando palavras

comendo a razão

zombando 

da ilusão.

é claro

como o dia ao amanhecer 

que não se pode prever

as mares e a chuva

só se pode crer

nessas horas

vazias

do ser.

começamos chorando

saindo de um útero

para o mundo

infinito

dos

vivos.

é uma loucura 

nascer para envelhecer 

surgir na margem

só pra morrer

e renascer

e depois 

morrer

outra

vez.

Ânsia da idade

 tremor que reverberou

agonia numa manhã de sol

somos peixes fora d'água

amo aquela foto da Fazendinha 

pintura capturada por um artista 

e o silêncio que envolve a imagem

escrever com um desejo

suavizar a dor no peito 

acalmar aquele verso

é preciso falar da água 

ou das pequenas cordas

nesse barco que não zarpou?

a solidão das madrugadas 

não pode ser roubada 

por novos fios sem nós

aprendi a tecer o destino

nessa teia de linhas douradas

sem queimar as pontas

resPIRAR

 Era sobre a arte de respirar.

Pensamento que gera outro pensamento,

os sons e a canção da realidade

soprando novos sons.

Gosto dessa estrutura e do ritmo,

não gosto de por tantos pontos ou vírgulas 

nesse texto que parece fluir além da realidade.

Talvez, eu seja a própria vertigem ali nos versos

e isso seja parte importante do ato de pensar,

escrevo sobre a loucura entre as lacunas.

Nesse pequeno lapso do tempo-ilusão

eu não almejo ter certezas concretas,

quero respirar e continuar lúcida.

Pensava nas mãos e na tinta, no desenho

e nas pequenas gotas que caem no papel,

não sei mexer com aquela figura da linguagem.

Era apenas uma sensação no meio do céu,

ou era uma fantasia que surgiu nos olhos

e transbordou nesse instante.

gotas do esquecer

 pingos da verdade 

gotículas da inverdade

anzóis mágicos na água

o cheiro da ferrugem 

convite das ondas

o beijo da morte.

revolução

outra solução 

uma gota de razão 

nenhum vislumbre

nessa água turva

gotas do esquecer

enlouquecer.

aquela foto 

teu corpo nu

formas sobrepostas 

o cru da aurora 

nas gotas do fenecer

agora vai escurecer 

novas gotas do ser.

voltei ao alvorecer 

era quase o entardecer 

não quero crescer 

ser uma gota

entre

os respingos 

do amanhecer.

as flores no outro lado

 imagino jardins

várias flores

o perfume 

que exala

um cheiro 

fantástico 

do outro lado 

num outro mundo 

novos horizontes

várias flores 

que nunca murcham

perfumando a vida

o cheiro com todas

as notas de flores

bilhares de pétalas

e multiplas cores

no jardim Divino

desse outro lado.

temporal

 profunda tempestade 

temporal da saudade 

sangue em gotas no chão 

nas paredes o rastro carmim

nenhum remédio na farmácia 

para a falta do amor saudável 

numa esquina o trovão 

vejo aquele clarão 

não vejo razão 

olhos fechados 

mãos tateando o escuro 

buscando as gotas de chuva

o sangue fluindo na água 

limpando ou sujando 

a nossa solidão.

fumaça de novo

 esqueiro na mão 

caixa de cigarros ao lado

aquele tubo branco

um vício sagaz

meu amigo 

das horas 

mortas

acendi uma brasa

a boca aberta 

tragando a fumaça 

prendendo o ar

soprando 

a fumaça no chão

que vício difícil 

de largar

Vórtex

 Entre as alucinações do Vórtex 

Sentimentos me revolvem

Suas antigas verdades

Escalas torcidas

Silêncio frágil

Observo o Vórtice daquele passado

Lágrimas que deveria verter

Horas que a loucura 

Olha pro futuro

Sutilmente

Desmoronou por completo 

Esse muro de argila molhada

Velejaremos pela escuridão

Roubamos do tempo o livro

Tem uma chave sem fechadura

Xô xô xô um inseto não abre a porta

S

A

U

D

A

D

E

DE VERDADE 

DA VERDADE 

NA VERDADE 

SAUDADE

sonhos repetidos

 aquela sensação se repetindo

teu rosto encostado no meu ombro

dormimos juntos na pracinha

éramos crianças sem destino

com o ócio ao nosso favor

sinto falta do teu beijo

a carícia na bochecha

o sorriso malicioso tão familiar

essa tua pele abraçando a minha sombra

os fantasmas dizem que não te perdi

até os sussurros do Abismo-Além

escrevem uma nova história

te vejo nos sonhos repetidos

deitado na mesma cama

sonhando com as estrelas

os sonhos são profecias

veremos o futuro

na mesma Cova

aquela tatuagem

 riscamos juntos

na pele e no pensamento

esse desejo vívido

de permanecer 

lúcidos

cortei todas as nossas expectativas 

não era medo ou insegurança

era o receio da aliança

ferir o dedo anelar

e me sufocar

o teu destino e o meu destino

teria sido o nosso destino?

era amor demais sem limite

rabiscado na carne

igual tatuagem 

e aquela tatuagem criou elos

dois espíritos unidos

com a mesma dor

sozinhos-juntos

sem amor

sobre o Além das alucinações

Fitamos as cores no reflexo da água

pigmentos em tons furta cor

esses olhos que surgem

numa gota de sangue

(...)

Existe vida no fundo da lava

chamas de sentido além

no infinito da Terra

fogo que gera

alma

(...)

Uma boca que surge no Ar

cantando melodias

sobre a extensão 

de uma hora

(...)

A verdade de alucinar 

causa uma epifania

no meio do dia 

sobre medos

secretos 

(...)

era sobre o Além das alucinações

e todas essas memórias

desconexas do Além 

no verso oculto.

Conversa Vazia

fala sobre o cenário político

inteligência perdida no asfalto

é como o lodo que se alastrou

a cabeça de seres rastejantes

uma fazenda de lendas da tragédia

curral da impunidade e segredos sujos

a mesma conversa Vazia

enredo que se repete em hiatos

nenhum segredo na mesa da sala

rimas carregadas de corrupção

dinheiro na lavanderia da esquina

e pessoas acreditando no absurdo

poesia contemporânea

não é sobre a beleza dos versos

pode ser sobre a conversa completa

Voz da Escuridão

 A morte não pede permissão.

Exige que cada fio se esfarrape no devido Tempo

não são todos vermelhos como deveriam

na escuridão da noite as cores murcham

aquele esqueleto tem ossos amarelos

A festa dos monstros

começa no raiar do dia

e se alimenta do calor da energia Solar

para liquidar insetos virulentos antes das 16h

As horas não celebram o amanhã

esse tempo é ilusão e falta de lógica

um monte de barcos na descida do Submundo

Veremos Hades na entrada entre as almas

— Qual a Voz da Escuridão?

era sobre a loucura

 parecia verdade 

estava sempre no jornal 

parecia tão real

era sobre uma guerra

não era fantasia

era o início da guerra fria

um presidente louco

outro presidente tolo

e o espião no controle do Mundo 

era sobre hegemonia

não era sobre a supremacia white

devia ser sobre o estopim do Caos

era 2026 e parecia ser 2021

tudo mudou em 2020

nada ficou no lugar 

era só uma epidemia

virou uma onda de revoluções

a distopia do Apocalipse

no livro sagrado 

páginas queimadas

era sobre a loucura

estava escrito

todos os livros sagrados

são ficção na era de 2069

era de um futuro crucial 

a religião não tem mais valor legal

é só um tipo de fantasia dos lunáticos 

essa loucura que cega

entre fanatismo arcaico 

e as motivações do inferno 

nesse futuro concreto 

a única certeza

é o poder

o chá de Boldo

Ramos num quintal-piscina,

perto do depósito e da lavanderia 

numa grande bacia em tons

de azul anil desbotando

vive aquele espírito

— é erva, é planta, é amigo!

E bebo aos pequenos goles

deste chá que tem sabor de álcool e leveduras

nesse dia ensolarado de janeiro 

degustando as horas e o ócio 

No chá de boldo.

Dia do Leitor

 Hoje 7 de Janeiro é o dia do Leitor.

Esqueço com frequência de certas datas, mas acredito na importância deste dia, os livros são os melhores amigos que tive na infância, arrisco dizer que até hoje valorizo-os mais do que qualquer outra coisa.

A leitura me fez querer conhecer mais sobre detalhes que nenhuma TV ou conversar com outros seres teria feito, sempre fui uma criança anti social. Lembro da biblioteca da escola como um lugar de conforto e alegria, aquele silêncio satisfatório, as estantes cheias de livros e o canto regulador da sobrecarga da sala de aula, ali era um paraíso de possibilidades.

Os professores tiveram sim pontos positivos, porém, o barulho da escola e aquele amontoado de pessoas sempre me causou dor de cabeça, ansiedade e o desejo de me isolar num local silencioso.

O meu cérebro já dava os seus sinais de exaustão, porém, eu não sabia da real situação. Passei fases de exaustão e depressão onde somente o ato de ler me aliviava mesmo que em pequenas doses.

Atualmente sei um pouco da verdade, e agradeço a cada livro que me trouxe de volta para o eixo, escrever também me trás cura, mas, não seria possível escrever se não tivesse sido possível ler.

A vida faz mais sentido se tiver livros no mundo e mais leitores usufruindo de boas leituras.

Siga:

Setorial de Literatura do Amapá no Instagram

aos fragmentos

 como recuperar aquele momento?

sentir o gosto real do sentimento.

tocar o espírito e a pele,

acolher cada fractal

e colar

nossos corações

numa fotografia colorida.

essa obsessão que retrocede,

teu nome escrito

com sangue

no meu peito

e a tua voz ecoando

na minha alma desfragmentada.

te vejo nos sonhos 

e quando chove 

quero te segurar nessa fantasia

com todas as minhas forças

só para acordar

nessa cama vazia.